sencillamente trato de poner sobre un papel
algunas ideas...
ahora ademas de escribirlas, trato de dibujarlas
de pintarlas, de sufrirlas
porque de eso se trata también, de sufrir
pero es parte del juego.
aunque nadie sepa que lo estoy jugando.
de todas maneras gracias a quienes leen estas palabras y de alguna manera
alientan mi espíritu para seguir diciendo algo.
gracias.
domingo, 28 de diciembre de 2008
viernes, 31 de octubre de 2008
molestia
mmmmm no me importa lo que digan, la verdad que no. no me importa la risa por la espalda. no me importa el ridiculo, como alguien dijo por ahi: "hombre grande" escribiendo mierdas... esta bueno meter el dedo en la llaga de los mediocres, porque de esta manera siento que para algo sirven las palabras, sin importar quien las escriba. hoy me toca a mi. es curioso, terrible, patético, lamentable? que en un lugar público no haya lugar para la tolerancia. es terrible y patético que a quienes no les quepa la tolerancia sean menores de: 25?... quien sabe. nadie puede arrogarse el derecho a callar lo otro quiere expresar. y justamente en la EMBA... que paradoja no?... un lugar donde se ha luchado y se lucha por la libertad de expresión. la verdad ignoro quien fue... no se si me interesa saberlo. esa persona lo sabe y yo tmb. la mediocridad es peligrosa porque da frutos envenenados capaces de contagiar. espero que nadie mas los pruebe.
finalmente quiero agradecer por la oportunidad de decir esto. tal vez si no hubiera encontrado el comentario jamás hubiera escrito esto y hubiera pensado que a nadie le importa.
gracias de nuevo por tu pasmosa mediocridad...
Luis
PD: A quien le quepa el zallo, que se lo ponga.
finalmente quiero agradecer por la oportunidad de decir esto. tal vez si no hubiera encontrado el comentario jamás hubiera escrito esto y hubiera pensado que a nadie le importa.
gracias de nuevo por tu pasmosa mediocridad...
Luis
PD: A quien le quepa el zallo, que se lo ponga.
lunes, 6 de octubre de 2008
que palabra nos queda?
que palabra nos queda?
la vida apesta, la vida es definitivamente una mierda
la vida es tan fragil como la tela de una araña...
la vida es eso que cuesta tanto y tan poco perderla.
todo el tiempo estamos sobresaturados de informacion
información generalmente inútil y vacía.
estamos revolcándonos en nuestra propia y angustiosa miseria,
en la miseria ajena, en la mi...erda propia y ajena.
tan gustosos nos regodeamos todo el tiempo
con esta fuckin realidad, esta mierdosa realidad
que llamamos vida.
pero lo peor no es darse la nariz contra el grueso vidrio
engrasado de la verdadera realidad,
lo peor es limpiarnos la sangre y los mocos
y seguir como si nada hubiera pasado.
pero de pronto un encuentro, una noticia
un golpe que nos deja sin aire.
algo nos muestra de cara frente a nosotros
que siempre hay algo peor que nuestra puta existencia
nuestra arrastrada y patetica existencia...
de pronto un chasquido, una señal
un gesto, menos que eso
un suspiro, el último
la última gota de lluvia, que se evapora
sobre el vidrio de tu ventana.
no hay opciones
no hay alternativas que te den
otra chance.
cuando termina la canción, es eso
el final...
y lo único que nos queda es el recuerdo
el pobre y desteñido recuerdo de los dias vividos
o creidos vivir...
venimos a caer en la cuenta
que tal vez no sea verdad
que tal vez a alguien se le ha ocurrido alguna vez
escribir un par de línes, justamente el guion
de nuestras vidas, como una historia
y como cualquier historia
termina...
la vida apesta, la vida es definitivamente una mierda
la vida es tan fragil como la tela de una araña...
la vida es eso que cuesta tanto y tan poco perderla.
todo el tiempo estamos sobresaturados de informacion
información generalmente inútil y vacía.
estamos revolcándonos en nuestra propia y angustiosa miseria,
en la miseria ajena, en la mi...erda propia y ajena.
tan gustosos nos regodeamos todo el tiempo
con esta fuckin realidad, esta mierdosa realidad
que llamamos vida.
pero lo peor no es darse la nariz contra el grueso vidrio
engrasado de la verdadera realidad,
lo peor es limpiarnos la sangre y los mocos
y seguir como si nada hubiera pasado.
pero de pronto un encuentro, una noticia
un golpe que nos deja sin aire.
algo nos muestra de cara frente a nosotros
que siempre hay algo peor que nuestra puta existencia
nuestra arrastrada y patetica existencia...
de pronto un chasquido, una señal
un gesto, menos que eso
un suspiro, el último
la última gota de lluvia, que se evapora
sobre el vidrio de tu ventana.
no hay opciones
no hay alternativas que te den
otra chance.
cuando termina la canción, es eso
el final...
y lo único que nos queda es el recuerdo
el pobre y desteñido recuerdo de los dias vividos
o creidos vivir...
venimos a caer en la cuenta
que tal vez no sea verdad
que tal vez a alguien se le ha ocurrido alguna vez
escribir un par de línes, justamente el guion
de nuestras vidas, como una historia
y como cualquier historia
termina...
miércoles, 27 de agosto de 2008
¿cómo soportar esto?
¿cómo soportar esto?
una noche más,
una madrugada más
se abre para alumbrar
un desnudo poema
aquí estoy con mis manos
preparado, listo, ansioso
irrumpen sus primeras palabras
con dolor, con frío
las tomo con cuidado
con firmeza
con cariño
una a una
van naciendo: húmedas y calientes
las cobijo sobre el papel en blanco
estarán seguras
crecerán, las alimentaré de sueños
serán poema, dulce y emocionado
poema, será vida, será pasión
frente a mis ojos
en mis labios balbuceantes
darán sus primeros pasos de palabras simples
mi soplo les dará vida, serán verbo sagrado
serán fuertes y entonces
abandonarán el papel
ganarán lugares en la memoria
el recuerdo los hará únicos
mi nombre se irá con el viento
ellos quedarán en su lugar
como una intangible presencia
testigos de la existencia de mis manos
poemas que viven
para recordar y honrar las noches
que los vieron nacer
para no morir nunca jamás.
una noche más,
una madrugada más
se abre para alumbrar
un desnudo poema
aquí estoy con mis manos
preparado, listo, ansioso
irrumpen sus primeras palabras
con dolor, con frío
las tomo con cuidado
con firmeza
con cariño
una a una
van naciendo: húmedas y calientes
las cobijo sobre el papel en blanco
estarán seguras
crecerán, las alimentaré de sueños
serán poema, dulce y emocionado
poema, será vida, será pasión
frente a mis ojos
en mis labios balbuceantes
darán sus primeros pasos de palabras simples
mi soplo les dará vida, serán verbo sagrado
serán fuertes y entonces
abandonarán el papel
ganarán lugares en la memoria
el recuerdo los hará únicos
mi nombre se irá con el viento
ellos quedarán en su lugar
como una intangible presencia
testigos de la existencia de mis manos
poemas que viven
para recordar y honrar las noches
que los vieron nacer
para no morir nunca jamás.
como escribir el silencio
como escribir el silencio.
sí, ese que aparece
como intervalo de las lágrimas
el que vive entre el hola y el adiós.
¿como dibujarle una mayúscula,
cuando el silencio
pesa sobre un almita pobre?
¿como ponerlo sobre un papel
si mis manos aún
no han podido tocar las alas de un ángel?
silencio...
por más que haga un lugar aquí
no puedo escribirte
como puedo escribir un llanto o un grito
no puedo apresarte
como si fueras una risa o un gemido
no puedo evitarte
como si fueras
un rayo de sol en los ojos
o una tormenta de penurias
porque muchas cosas aprendí
muchas otras me enseñó la vida
pero en ninguna parte pude encontrar
quien me dijera como escribir
un silencio...
mis inútiles intentos se reducen
a cerrar puertas y ventanas
a sentarme frente al papel en blanco
a escuchar mi propio silencio
esperando que me haga saber
como poder construir su silueta
con la forma de una palabra.
cada noche me encuentra espectante
al filo del hallazgo
que quizá nunca se produzca
(nadie me lo ha dicho, pero
de eso se trata).
sí, ese que aparece
como intervalo de las lágrimas
el que vive entre el hola y el adiós.
¿como dibujarle una mayúscula,
cuando el silencio
pesa sobre un almita pobre?
¿como ponerlo sobre un papel
si mis manos aún
no han podido tocar las alas de un ángel?
silencio...
por más que haga un lugar aquí
no puedo escribirte
como puedo escribir un llanto o un grito
no puedo apresarte
como si fueras una risa o un gemido
no puedo evitarte
como si fueras
un rayo de sol en los ojos
o una tormenta de penurias
porque muchas cosas aprendí
muchas otras me enseñó la vida
pero en ninguna parte pude encontrar
quien me dijera como escribir
un silencio...
mis inútiles intentos se reducen
a cerrar puertas y ventanas
a sentarme frente al papel en blanco
a escuchar mi propio silencio
esperando que me haga saber
como poder construir su silueta
con la forma de una palabra.
cada noche me encuentra espectante
al filo del hallazgo
que quizá nunca se produzca
(nadie me lo ha dicho, pero
de eso se trata).
el presagio
he cenado solo
los lobos pasaron por la calle
caminando con sus cabezas agachadas
sus mandíbulas
flojas, chorreaban muerte
por mi ventana
vi también las nubes negras
de la desolación
alguien más morirá
antes que la luna salga.
los lobos pasaron por la calle
caminando con sus cabezas agachadas
sus mandíbulas
flojas, chorreaban muerte
por mi ventana
vi también las nubes negras
de la desolación
alguien más morirá
antes que la luna salga.
y busqué, como busco hoy
y busqué, como busco hoy
el azul profundo
de unos ojos
que se me antojan tuyos
no sé que tan equivocado estoy
con respecto a tu fisonomía
solo sé de tu ausencia
la que siempre me acompaña
cuando me quedo tomando café
a orillas de un poema recién escrito.
alguien dijo alguna vez:
"los sueños tienen el olor
de las cosas perdidas..."
yo me inclino por ese camino
prefiero el camino de las ausencias
es el único que puede llevarme donde quiero.
el azul profundo
de unos ojos
que se me antojan tuyos
no sé que tan equivocado estoy
con respecto a tu fisonomía
solo sé de tu ausencia
la que siempre me acompaña
cuando me quedo tomando café
a orillas de un poema recién escrito.
alguien dijo alguna vez:
"los sueños tienen el olor
de las cosas perdidas..."
yo me inclino por ese camino
prefiero el camino de las ausencias
es el único que puede llevarme donde quiero.
afuera llueve...
afuera llueve hace un par de horas
pero nadie lo nota
el llanto de Dios a nadie conmueve ya
están todos ocupado
mirando hacia el suelo
demasiado ocupados
en mirar el vacío de sus espejos
y la lluvia sigue cayendo...
la espiral
se arreglan frente al espejo
se ajustan sus jeans y pintan sus labios
sonríen sin tener de qué
el rito se intensifica como sus perfumes
las miradas pegan ahí, donde no se mira
los sentidos se trastocan in crescendo
la música interfiere, trasmuta las palabras
ahoga los gritos, excita la piel
tanto como el sexo opuesto
la noche se hace más negra
los ritmos se aceleran
nadie pierde el tiempo
hablan los ojos
miran las manos
oyen los labios
besan los cuerpos
confusión
eros
sangre
todo
nada
el tiempo se transforma en un mueble
es el guardarropa, el guardahistorias
es el borratintas del pasado
los redime a todos
más y más, y más...
¿acaso la noche, no es el comienzo del día?
o mejor dicho: ¿el día, no comienza de noche?
¿quién es?
no importa, nunca importa
¿qué fumas?
no te interesa
¿con quién te acostaste?
son cosas mías
¿gozaste?
siempre igual: ¡como nunca!
¿va de nuevo?
solo un rato, mamá ya viene
¿después qué?
no sé, chau
es tan lindo
no es nada
el delirio
otra, otra y otra vez...
¿hasta cuando?
hasta siempre
¿con quien?
no importa
no importa con quien
no importa si quien
que importa...
luego
se arreglan frente al espejo
se ajustan sus jeans y pintan sus labios...
se ajustan sus jeans y pintan sus labios
sonríen sin tener de qué
el rito se intensifica como sus perfumes
las miradas pegan ahí, donde no se mira
los sentidos se trastocan in crescendo
la música interfiere, trasmuta las palabras
ahoga los gritos, excita la piel
tanto como el sexo opuesto
la noche se hace más negra
los ritmos se aceleran
nadie pierde el tiempo
hablan los ojos
miran las manos
oyen los labios
besan los cuerpos
confusión
eros
sangre
todo
nada
el tiempo se transforma en un mueble
es el guardarropa, el guardahistorias
es el borratintas del pasado
los redime a todos
más y más, y más...
¿acaso la noche, no es el comienzo del día?
o mejor dicho: ¿el día, no comienza de noche?
¿quién es?
no importa, nunca importa
¿qué fumas?
no te interesa
¿con quién te acostaste?
son cosas mías
¿gozaste?
siempre igual: ¡como nunca!
¿va de nuevo?
solo un rato, mamá ya viene
¿después qué?
no sé, chau
es tan lindo
no es nada
el delirio
otra, otra y otra vez...
¿hasta cuando?
hasta siempre
¿con quien?
no importa
no importa con quien
no importa si quien
que importa...
luego
se arreglan frente al espejo
se ajustan sus jeans y pintan sus labios...
luciérnaga
luciérnaga
espejos coagulados
de luz salada
se descuelgan del techo lagarto
cabecitas amontonadas
ríen a los ojos del hombre
que no perdona
quema cosechas de cizaña
asume que ya sabes todo
aunque sepas que es mentira
blancos ladrillos no pueden ocultar
el negro abismo, dulce y viscoso
del placer
piel blanca como su negro corazón
hirviente
de ojos mentirosos y afirmaciones inmediatas
sudor perfumado
fotos antiguas se ríen de tu mirada
absurda y fuera de foco
lamidas caras de pánico
se incrustan en tu memoria
miradas articuladas para la promiscuidad
desnudan los cuerpos
antes de que nazcan al placer
cuando se sabe que el amor
posiblemente sea
una mentira
-compartida por quienes creen en ella-
muta la luz su fisonomía
buscando complacer a la oscuridad
bajo su dominio nada queda igual
todo enloquece
las voces dislocan sentidos
significados de la nada
que surgen de algún rincón desconocido
sublimes instantes de nada
ayudan a encontrar aquello perdido
(la inocencia de la niñez, reflejo
tal vez, de un sueño acuñado en
la memoria)
aparece en escena entonces:
la nostalgia
todo se va rallentando
como en un filme mudo
en blanco y negro
es la vida
haciéndose más y más lenta
envejeciendo un poco más, cada vez
que nos miramos al espejo de la añoranza.
alguien diferente está aquí hoy
diferente a quien estuvo aquí ayer.
espejos coagulados
de luz salada
se descuelgan del techo lagarto
cabecitas amontonadas
ríen a los ojos del hombre
que no perdona
quema cosechas de cizaña
asume que ya sabes todo
aunque sepas que es mentira
blancos ladrillos no pueden ocultar
el negro abismo, dulce y viscoso
del placer
piel blanca como su negro corazón
hirviente
de ojos mentirosos y afirmaciones inmediatas
sudor perfumado
fotos antiguas se ríen de tu mirada
absurda y fuera de foco
lamidas caras de pánico
se incrustan en tu memoria
miradas articuladas para la promiscuidad
desnudan los cuerpos
antes de que nazcan al placer
cuando se sabe que el amor
posiblemente sea
una mentira
-compartida por quienes creen en ella-
muta la luz su fisonomía
buscando complacer a la oscuridad
bajo su dominio nada queda igual
todo enloquece
las voces dislocan sentidos
significados de la nada
que surgen de algún rincón desconocido
sublimes instantes de nada
ayudan a encontrar aquello perdido
(la inocencia de la niñez, reflejo
tal vez, de un sueño acuñado en
la memoria)
aparece en escena entonces:
la nostalgia
todo se va rallentando
como en un filme mudo
en blanco y negro
es la vida
haciéndose más y más lenta
envejeciendo un poco más, cada vez
que nos miramos al espejo de la añoranza.
alguien diferente está aquí hoy
diferente a quien estuvo aquí ayer.
las volutas de humo ...
las volutas de humo que suben
y dibujan fantasías
en el aire helado
de una noche siniestra
deseo perdido
deseo angustiado por tanto horror
por tanta mentira, tanta farsa
la hipocresía se adueña de mi aliento
se levanta junto a mi
cada mañana
cada anochecer, me cubre
vuelvo sobre mis pasos
ya no se que hacer
mi propia mano
me traiciona, mis pensamientos
huyen
mi recuerdo, ya no me pertenece
tal vez pertenece
a la historia de un desconocido
y dibujan fantasías
en el aire helado
de una noche siniestra
deseo perdido
deseo angustiado por tanto horror
por tanta mentira, tanta farsa
la hipocresía se adueña de mi aliento
se levanta junto a mi
cada mañana
cada anochecer, me cubre
vuelvo sobre mis pasos
ya no se que hacer
mi propia mano
me traiciona, mis pensamientos
huyen
mi recuerdo, ya no me pertenece
tal vez pertenece
a la historia de un desconocido
tormentas
en medio de ciertas tormentas
puedo oír una voz
de llanto sangrando en mis oídos
despidiéndome, dándome la bienvenida
arrojándome todo por la ventana
cerrando mi puerta para siempre
abriendo los brazos para siempre.
puedo oír una voz
de llanto sangrando en mis oídos
despidiéndome, dándome la bienvenida
arrojándome todo por la ventana
cerrando mi puerta para siempre
abriendo los brazos para siempre.
alguien sobra
alguien sobra.
¿esa es la sensación, ese es el mensaje?
ya no puedo, por más que quiera
reconocer la historia compartida
los sueños de a dos, las sonrisas, los placeres de ayer.
hoy todo es amargura y desilusión
desencuentro, desidia, indiferencia
de aquellos colores intensos
apenas si quedan algunos matices
muy tenues
el tiempo se encargó de diluir todo
se encargó de llevarse todo
¿será el tiempo de las despedidas?
se acercan oscuros nubarrones
que presagian tormentas irreversibles
tal vez las cartas ya están echadas
sobre la mesa de los sentimientos
no hay tiempo ni lugar para el desconsuelo
solo para el llanto sin remedio
inevitables, se acercan oscuras y duras
las palabras que nunca debimos pronunciar
pero tan necesarias
para darle un golpe de gracia a la vida
a nuestra vida
lentamente y en algún momento
(quiero pensar eso, es mi consuelo último)
nuestros caminos comenzaron lentamente
a torcerse en sentidos opuestos
cada uno comenzó a seguir su propia estrella
miro a mi alrededor
y nada me conmueve
nada me es familiar
cada día me pesa como un siglo
ya no encuentro el descanso, la calma
veré pasar los segundos
y es como ver pequeños puñales
sepultando mi corazón
absorbiendo cada gota de vida
quitándole hasta la última gana de vivir
y de reír, de cantar, de llorar, de amar.
entonces no tendremos más de que hablar.
¿esa es la sensación, ese es el mensaje?
ya no puedo, por más que quiera
reconocer la historia compartida
los sueños de a dos, las sonrisas, los placeres de ayer.
hoy todo es amargura y desilusión
desencuentro, desidia, indiferencia
de aquellos colores intensos
apenas si quedan algunos matices
muy tenues
el tiempo se encargó de diluir todo
se encargó de llevarse todo
¿será el tiempo de las despedidas?
se acercan oscuros nubarrones
que presagian tormentas irreversibles
tal vez las cartas ya están echadas
sobre la mesa de los sentimientos
no hay tiempo ni lugar para el desconsuelo
solo para el llanto sin remedio
inevitables, se acercan oscuras y duras
las palabras que nunca debimos pronunciar
pero tan necesarias
para darle un golpe de gracia a la vida
a nuestra vida
lentamente y en algún momento
(quiero pensar eso, es mi consuelo último)
nuestros caminos comenzaron lentamente
a torcerse en sentidos opuestos
cada uno comenzó a seguir su propia estrella
miro a mi alrededor
y nada me conmueve
nada me es familiar
cada día me pesa como un siglo
ya no encuentro el descanso, la calma
veré pasar los segundos
y es como ver pequeños puñales
sepultando mi corazón
absorbiendo cada gota de vida
quitándole hasta la última gana de vivir
y de reír, de cantar, de llorar, de amar.
entonces no tendremos más de que hablar.
miércoles, 20 de agosto de 2008
la vida no puede ser esto
...y a quien golpearle la puerta
ya poco importa
nunca hay nadie, pero están dentro
setenta veces siete son las que lloramos
pero no alcanza
nunca son suficientes las lágrimas
la mentira ya se estableció
tal vez la verdad aparezca escondida
algún día debajo de nuestra cama
si no es así quedáte durmiendo
alguno sigue caminando por ahí
soñando que puede salir, pero
¿cómo se sale de donde no se quiso entrar?
preguntarle al portero es inútil
el no conoce al dueño del edificio
(o dice no conocerlo, da igual)
pero vos dale y dale...
TV color y hambre
verso a las minitas, polvo y a otra cosa
y dale y dale y dale...
la vida no puede ser esto
alguien canta por FM lindas canciones
voy al recital, palo y palo
¡qué bueno che!
¡quiero más, quiero más!
entonces no va más.
ya poco importa
nunca hay nadie, pero están dentro
setenta veces siete son las que lloramos
pero no alcanza
nunca son suficientes las lágrimas
la mentira ya se estableció
tal vez la verdad aparezca escondida
algún día debajo de nuestra cama
si no es así quedáte durmiendo
alguno sigue caminando por ahí
soñando que puede salir, pero
¿cómo se sale de donde no se quiso entrar?
preguntarle al portero es inútil
el no conoce al dueño del edificio
(o dice no conocerlo, da igual)
pero vos dale y dale...
TV color y hambre
verso a las minitas, polvo y a otra cosa
y dale y dale y dale...
la vida no puede ser esto
alguien canta por FM lindas canciones
voy al recital, palo y palo
¡qué bueno che!
¡quiero más, quiero más!
entonces no va más.
domingo, 17 de agosto de 2008
Arte poética
Entre tantos oficios ejerzo éste que no es mío,
como un amo implacable
me obliga a trabajar de día, de noche,
con dolor, con amor,
bajo la lluvia, en la catástrofe,
cuando se abren los brazos de la ternura o del alma,
cuando la enfermedad hunde las manos.
A este oficio me obligan los dolores ajenos,
las lágrimas, los pañuelos saludadores,
las promesas en medio del otoño o del fuego,
los besos del encuentro, los besos del adiós,
todo me obliga a trabajar con las palabras, con la sangre.
Nunca fui el dueño de mis cenizas, mis versos,
rostros oscuros los escriben como tirar contra la muerte.
Juan Gelman
como un amo implacable
me obliga a trabajar de día, de noche,
con dolor, con amor,
bajo la lluvia, en la catástrofe,
cuando se abren los brazos de la ternura o del alma,
cuando la enfermedad hunde las manos.
A este oficio me obligan los dolores ajenos,
las lágrimas, los pañuelos saludadores,
las promesas en medio del otoño o del fuego,
los besos del encuentro, los besos del adiós,
todo me obliga a trabajar con las palabras, con la sangre.
Nunca fui el dueño de mis cenizas, mis versos,
rostros oscuros los escriben como tirar contra la muerte.
Juan Gelman
Seguir la línea...
Seguir la línea discontínua
que va dibujando sueños
sobre este espacio.
No es mucho
pero es suficiente y difícil,
es necesario para mí
con eso basta.
Aquí estoy
buscando los contornos, las profundidades
de un sueño esquivo y escurridizo;
noche y día detrás suyo
siguiendo su sombra
tan sólo con un lápiz y algunas palabras.
Es un oficio duro
porque el alma está descubierta todo el tiempo
indefensa y vulnerable.
Lo peor es que nunca hay recompensas
(tal vez sea lo mejor)
entonces nunca sabemos
cuán solo estamos en realidad.
Pero aquí estoy
atento a mis voces secretas
las que saben dictarme
esto que estoy escribiendo
en este instante preciso.
Ellas no me han abandonado aún
cuando lo hagan
yo sabré que hacer.
que va dibujando sueños
sobre este espacio.
No es mucho
pero es suficiente y difícil,
es necesario para mí
con eso basta.
Aquí estoy
buscando los contornos, las profundidades
de un sueño esquivo y escurridizo;
noche y día detrás suyo
siguiendo su sombra
tan sólo con un lápiz y algunas palabras.
Es un oficio duro
porque el alma está descubierta todo el tiempo
indefensa y vulnerable.
Lo peor es que nunca hay recompensas
(tal vez sea lo mejor)
entonces nunca sabemos
cuán solo estamos en realidad.
Pero aquí estoy
atento a mis voces secretas
las que saben dictarme
esto que estoy escribiendo
en este instante preciso.
Ellas no me han abandonado aún
cuando lo hagan
yo sabré que hacer.
poema triste
recuerdos desmembrados
aparecen en mi conciencia
una vez, mil veces
nadie responde
rostros desencajados
florecen en el extraño jardín
el gato maúlla indiferente
la lluvia se ha calmado
solo por un momento
se que luego volverá
miro lejos y no encuentro
ninguna respuesta
mi mente no encuentra el eco
que la calme, la apacigüe
el gato sonríe, me observa…
vomito esta mañana
los recuerdos de la noche anterior
nadie puede venir por mí
es triste estar solo
apelo a mis últimos recursos
resulta que no tengo más esperanzas
que mi propia sombra abandonada.
una sonrisa no alcanza para salvar el día
y varias sonrisas no hacen la diferencia
después de todo
pueden ser los últimos momentos del condenado
como poder descubrirlo
como poder saber si quien esta escribiendo
no es un pobre diablo más
haciendo fila para el horno.
alguien me dijo entre sueños:
“me llevo tus lágrimas, ya no vas a necesitarlas”
cuánta razón tenía.
ocultas bajo la almohada
guardo cada noche aquellas palabras
que al día siguiente voy a necesitar
algún poema las reclamará
alguna historia querrá usarlas
creo, mas no estoy seguro,
se meten en mis sueños, mientras duermo
aparecen en mi conciencia
una vez, mil veces
nadie responde
rostros desencajados
florecen en el extraño jardín
el gato maúlla indiferente
la lluvia se ha calmado
solo por un momento
se que luego volverá
miro lejos y no encuentro
ninguna respuesta
mi mente no encuentra el eco
que la calme, la apacigüe
el gato sonríe, me observa…
vomito esta mañana
los recuerdos de la noche anterior
nadie puede venir por mí
es triste estar solo
apelo a mis últimos recursos
resulta que no tengo más esperanzas
que mi propia sombra abandonada.
una sonrisa no alcanza para salvar el día
y varias sonrisas no hacen la diferencia
después de todo
pueden ser los últimos momentos del condenado
como poder descubrirlo
como poder saber si quien esta escribiendo
no es un pobre diablo más
haciendo fila para el horno.
alguien me dijo entre sueños:
“me llevo tus lágrimas, ya no vas a necesitarlas”
cuánta razón tenía.
ocultas bajo la almohada
guardo cada noche aquellas palabras
que al día siguiente voy a necesitar
algún poema las reclamará
alguna historia querrá usarlas
creo, mas no estoy seguro,
se meten en mis sueños, mientras duermo
lunes, 11 de agosto de 2008
este es el fin
la voz de Jim Morrison
cuarenta años atras
cuarenta
gracias Youtube...
vacio mis manos esta noche
tratando de dejar mi mirada
a traves de esto
es lo que hago
bien o mal, es lo que se
los dias pasan, los meses
los años no perdonan
no olvidan
y lo que es peor
yo mismo
permanezco para recordármelo
por si fuera poco
como si aun hiciera falta que yo mismo
me recuerde
lo que no soy capaz de hacer...
cuarenta años atras
cuarenta
gracias Youtube...
vacio mis manos esta noche
tratando de dejar mi mirada
a traves de esto
es lo que hago
bien o mal, es lo que se
los dias pasan, los meses
los años no perdonan
no olvidan
y lo que es peor
yo mismo
permanezco para recordármelo
por si fuera poco
como si aun hiciera falta que yo mismo
me recuerde
lo que no soy capaz de hacer...
domingo, 29 de junio de 2008
sabado, 1:30 a.m.
caracoles destartalados, humillan mi memoria
destajos desatados anudan
mis manos por simpre
abanicos desteñidos, destetados
a tiempo para tomar el te
con miel y galletitas
dos de azúcar por favor
las imágenes se suceden
en una calesita varada y vacía
los caramelos desnudos y mojados
nadie los come
tampoco mi vecina, desnuda y mojada
nadie quiere ver tv en navidad
nadie quiere navidad en tv
el fuego arde, se apaga, vuelve a arder
no tiene memoria de ruinas...
sábado, 12 de enero de 2008
II
II
¿qué es lo que veo cuando miro el mundo?
veo lo mismo que vos ves
y también lo otro veo
veo aquello que con palabras no se puede contar
guardo bellos tesoros detrás de mis ojos
para mí son entonces las cosas que no son.
miro la calle como entre sueños
dejo que mi vista mezcle lo que es con lo que no es
permito que se pierda donde quiera.
una calle es eso que vos ves, nada especial
mas yo veo el camino que es
un camino de almas que se niegan a morir
la calle es para mí
el refugio de los que no existen para vos.
¿notaste esas baldosas flojas, esos boletos perdidos,
los papeles de alfajor tirados por niños de ayer,
viejos y pisoteados cigarrillos
que para mí son como los sueños?
¿qué más viste en la calle? ¿nada más?
¿cómo no podes ver esas casas de rostros tristes,
esas vereditas tiernas de otoño, alfombradas de hojas
y esas plazas escondidas que sólo los amantes
y los niños de corazón grande y risas eternas, conocen?
¿tampoco ves esos carros que se llevan lo que vos tiras
o esas manos que te piden pidan
y esas naricitas sucias tampoco?
yo sí veo esa calle.
todas estas cosas guardo detrás de mis ojos
tal vez por eso los tengo siempre húmedos.
es la vida que me empapa con su lluvia de historias
no importa donde esté yo
siempre puedo ver aquello o esto otro
también puedo oír otras cosas
puedo escuchar tu respiración, tus pasos
los latidos de tu corazón también
también los ruidos de la calle
cuando camino oigo mis pasos pisando veredas rotas
pisando hojas secas, charcos de agua.
¿cómo se llama esto?
escucho al viento deslizarse entre los árboles
también cuando se enreda
en los cables eléctricos y los hace bailar
escucho como hablan los árboles de las veredas del mundo
escucho las conversaciones extrañas
de los insectos en el pasto
¿escuchaste alguna vez a una mariposa libar una flor?
¿o tal vez una hormiga cortar y llevar una hojita?
¿y una libélula cuando agita las alas?
¿estás seguro de estar vivo?
si hablo de tocar hay mucho
o de olores y sabores del mundo
pero no importa
lo que importa es eso que soy
eso que soy yo.
¿cuánto cuesta conocer así al mundo?
-mucho-
significa estar a un lado de las cosas "importantes"
poco me importa creo
lo otro es lo que me fascina
me fascinan más las infinitas caras de una nube
que saber como hay que vestirse
prefiero ver las piruetas de una pareja de gorriones en la plaza
que pararme en una esquina para hacer rostro
me gusta más caminar por la calle menos transitada
me gusta más el bar menos concurrido.
creo que la vida pasa por ahí
pasa por la mirada de ese mocoso descalzo y sucio
que nos mira con desafío
pasa también por el banco de cualquier plaza
también pasa por esta calle que yo elijo caminar
por este sol, este cielo, estas estrellas
este aire que respiro.
¿qué es lo que veo cuando miro el mundo?
veo lo mismo que vos ves
y también lo otro veo
veo aquello que con palabras no se puede contar
guardo bellos tesoros detrás de mis ojos
para mí son entonces las cosas que no son.
miro la calle como entre sueños
dejo que mi vista mezcle lo que es con lo que no es
permito que se pierda donde quiera.
una calle es eso que vos ves, nada especial
mas yo veo el camino que es
un camino de almas que se niegan a morir
la calle es para mí
el refugio de los que no existen para vos.
¿notaste esas baldosas flojas, esos boletos perdidos,
los papeles de alfajor tirados por niños de ayer,
viejos y pisoteados cigarrillos
que para mí son como los sueños?
¿qué más viste en la calle? ¿nada más?
¿cómo no podes ver esas casas de rostros tristes,
esas vereditas tiernas de otoño, alfombradas de hojas
y esas plazas escondidas que sólo los amantes
y los niños de corazón grande y risas eternas, conocen?
¿tampoco ves esos carros que se llevan lo que vos tiras
o esas manos que te piden pidan
y esas naricitas sucias tampoco?
yo sí veo esa calle.
todas estas cosas guardo detrás de mis ojos
tal vez por eso los tengo siempre húmedos.
es la vida que me empapa con su lluvia de historias
no importa donde esté yo
siempre puedo ver aquello o esto otro
también puedo oír otras cosas
puedo escuchar tu respiración, tus pasos
los latidos de tu corazón también
también los ruidos de la calle
cuando camino oigo mis pasos pisando veredas rotas
pisando hojas secas, charcos de agua.
¿cómo se llama esto?
escucho al viento deslizarse entre los árboles
también cuando se enreda
en los cables eléctricos y los hace bailar
escucho como hablan los árboles de las veredas del mundo
escucho las conversaciones extrañas
de los insectos en el pasto
¿escuchaste alguna vez a una mariposa libar una flor?
¿o tal vez una hormiga cortar y llevar una hojita?
¿y una libélula cuando agita las alas?
¿estás seguro de estar vivo?
si hablo de tocar hay mucho
o de olores y sabores del mundo
pero no importa
lo que importa es eso que soy
eso que soy yo.
¿cuánto cuesta conocer así al mundo?
-mucho-
significa estar a un lado de las cosas "importantes"
poco me importa creo
lo otro es lo que me fascina
me fascinan más las infinitas caras de una nube
que saber como hay que vestirse
prefiero ver las piruetas de una pareja de gorriones en la plaza
que pararme en una esquina para hacer rostro
me gusta más caminar por la calle menos transitada
me gusta más el bar menos concurrido.
creo que la vida pasa por ahí
pasa por la mirada de ese mocoso descalzo y sucio
que nos mira con desafío
pasa también por el banco de cualquier plaza
también pasa por esta calle que yo elijo caminar
por este sol, este cielo, estas estrellas
este aire que respiro.
I
I
escucho un vacío de glaciar
deslizándose por la calle
la basura se amontona sistemáticamente
mientras las esquinas lloran por su pasado.
los papeles escritos se amontonan a mi alrededor
estoy buscando historias en ellos
las historias que jamás conoceré
o peor aún, que jamás viviré
alguien se burla de mis torpezas
pero sigo gastando papeles por nada.
la calle se retuerce de dolor
escupiendo cadáveres vivientes bien trajeados
sueña con los niños que duermen sin comer en sus veredas
los buzones no pueden simular más que nada pasa
hace tiempo que tragan cartas vacías
con sabor a mentiras.
¿quién se hace cargo de este candombe sin tumbadora?
este es un estúpido lugar de paso
pero es nuestro aunque nos digan lo contrario
nos prohibimos las fiestas por miedo al ruido
sé que me equivoco, pero soy yo
y eso es lo que me hace importante y grande
¿vos lo sabés?
me quedé dormido en el tren
y ahora me pasé de estación
creo que tengo que regresar caminando
las estrellas y las veredas
el aire y tus ojos
mis manos y el mar
todo lo contemplo por siempre
porque son siempre diferentes
¿eso es no hacer nada?
Si
¡Viva entonces mi inacción!
escucho un vacío de glaciar
deslizándose por la calle
la basura se amontona sistemáticamente
mientras las esquinas lloran por su pasado.
los papeles escritos se amontonan a mi alrededor
estoy buscando historias en ellos
las historias que jamás conoceré
o peor aún, que jamás viviré
alguien se burla de mis torpezas
pero sigo gastando papeles por nada.
la calle se retuerce de dolor
escupiendo cadáveres vivientes bien trajeados
sueña con los niños que duermen sin comer en sus veredas
los buzones no pueden simular más que nada pasa
hace tiempo que tragan cartas vacías
con sabor a mentiras.
¿quién se hace cargo de este candombe sin tumbadora?
este es un estúpido lugar de paso
pero es nuestro aunque nos digan lo contrario
nos prohibimos las fiestas por miedo al ruido
sé que me equivoco, pero soy yo
y eso es lo que me hace importante y grande
¿vos lo sabés?
me quedé dormido en el tren
y ahora me pasé de estación
creo que tengo que regresar caminando
las estrellas y las veredas
el aire y tus ojos
mis manos y el mar
todo lo contemplo por siempre
porque son siempre diferentes
¿eso es no hacer nada?
Si
¡Viva entonces mi inacción!
Gabriela duerme
Gabriela duerme
descansa sobre su vientre, casi de costado
una pierna hacia delante, la otra estirada…
su respiración es tranquila
abraza la almohada
estoy viéndola, no lo sabe
solo sueña
con un día mejor
quizás sueña con algo
a lo cual yo deba temer
a veces me meto en sus sueños
a veces se mete en los míos
nunca acaban bien
el tiempo pasa como su respiración
y como su respiración
me sobresalto
cuando no me mira o no me habla
el tiempo disuelve dudas
fecunda otras…
yo sigo escribiendo (por suerte)
ella sigue durmiendo
descansa sobre su vientre, casi de costado
una pierna hacia delante, la otra estirada…
su respiración es tranquila
abraza la almohada
estoy viéndola, no lo sabe
solo sueña
con un día mejor
quizás sueña con algo
a lo cual yo deba temer
a veces me meto en sus sueños
a veces se mete en los míos
nunca acaban bien
el tiempo pasa como su respiración
y como su respiración
me sobresalto
cuando no me mira o no me habla
el tiempo disuelve dudas
fecunda otras…
yo sigo escribiendo (por suerte)
ella sigue durmiendo
